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Mensaje por Invitado el Vie Sep 07 2018, 17:41

            Cada vez que movía el brazo un dolor tirante restallaba en la piel de su espalda como si le dieran latigazos con cada paso que daba, pero no había ningún látigo allí. La ropa era otro inconveniente, por suerte debía ser algo usual porque Jeremiah le había conseguido una túnica que se anudaba al cuello y así la tela no le rezaba la herida, aunque Dayanara no podía sospechar que también tenía la función de que la marca de esclavitud fuera visible para todo el mundo. Allí estaba, palpitante, enrojecida y fresca como si se la acabaran de hacer, justo en su omóplato. No podía verla pero sentirla era tormento suficiente, empezaba a temer que jamás dejaría de dolerle. Pero por más que le dolieran las heridas a los esclavos no se les permiten días libres, ni descansos. Había tenido que conformarse con improvisar una cataplasma con hierbas del jardín con la que se aliviaba durante las noches, pero nada más. Cuando salía el sol Dayanara tenía que cumplir sus funciones, como bien le había indicado Jeremiah.
            Al menos el liberto era amable con ella, la trataba con una sensibilidad de la que su amo carecía por completo. Así que aquella mañana le había dado la cesta, una bolsa de monedas (contadas, por supuesto) y una lista de la compra. Claro que como Dayanara no sabía leer había tenido que coger la lista de nuevo y asegurarse de que la chica lo aprendía al dedillo antes de dejarla salir. Nadie en aquella casa temía que la muchacha huyera… Con esa marca en la espalda la devolverían pronto a Methild.
            En el mercado avanzaba con la cabeza gacha, casi renqueando, deseando desaparecer por completo de aquel lugar. Había estado mil veces antes, acompañada de su madre o de su hermano, pero allí mismo la habían convertido en una esclava. Los recuerdos la torturaban tanto como la vergüenza de no ser absolutamente nada. Ahora era un objeto, una propiedad. Cuando la gente la miraba veían a través de ella en cuanto la identificaban como esclava. La sensación era abrumadora, arrollante. Un nudo duro y asfixiante se le enredó en la garganta. Tuvo que obligarse a echarse a un lado, medio escondida en la callejuela de polvo y sombra que formaban dos tenderetes, y empezó a llorar.
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Mensaje por Invitado el Mar Sep 25 2018, 01:57

La realidad pesaba sobre los hombros de Dayanara lo suficiente para que no volviera a levantarse. Lejos de aquella casa del horror es la primera vez que el aire fresco parece no llenarle los pulmones por más bocanadas que dé. Jadea, se asfixia y las lágrimas le llenan la boca del sabor amargo de sus penas. La ansiedad y el pánico se dan la mano para que su corazón le martillé entre las costillas con la fuerza del martillo de un herrero, sacándole la fuerza por la garganta, con el mismo calor de las fraguas que veía de lejos en el mercado.
Una voz masculina la obliga a alzar la cabeza, y por un momento teme que sea Jeremiah, o peor, Methild. Los ojos al otro lado son azules pero no pertenece a ninguno de aquellos rostros que ahora eran “su nueva familia”.
—N-no, yo…
Intenta empezar, pero… ¿por dónde empezar? ¿Por el principio? Alza las manos para arrastrarse las lágrimas por las mejillas, pero por más que se seque no se puede borrar la rojez de los ojos ni el tono agudo de la garganta hinchada, como tampoco puede borrar el dolor de su nueva cicatriz.
—N-nada, señor. N-no quería importunarle, l-le ruego que me disculpe.
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